Contra el boom de los libros escritos por periodistas

Luego de que allá por los años ochentas un periodista llamado Gabriel García Márquez incursionara con notable éxito en la literatura, muchos otros periodistas se animaron a publicar ellos también sus propios libros, aunque- a diferencia de “Gabo”- omitieron lo de la “literatura” quedándose con el periodismo. Verdaderos Best sellers de investigación abundan en las bibliotecas de los argentinos que prefieren los misterios de la actualidad revelados por maestros en generar previamente aquél misterio desde sus micrófonos para luego agotar el tema a tratar en soporíferas páginas buchonas y poner así su granito de arena, ya que no en el arte, al menos en las arcas de las editoriales, en las propias y en las de aquellos que, lejos de estar de acuerdo con algo que en aquellas páginas se denuncie, sí, en cambio, parecen reforzar ojeando el libro de su periodista amigo una postura cómoda que le permita creer que están pensando y- por lo mismo- que están de acuerdo con todo lo que allí se diga. Y todo por 30 pesitos.
En este marco al que Ernesto Sábato calificó de “regrosso” aparecieron en nuestra ciudad un grupo de escritores sin trabajo que, pensando en revertir de alguna manera dicha tendencia, se volcaron, por así decirlo, al, por así decirlo, periodismo. Una página web reproduce sus crónicas, notas, editoriales y negociados con el poder político de turno en un tono literario, por así decirlo, que, aunque es meritorio no por eso deja de ser, por así decirlo,un adefesio.
En

www.periodismoyangustia.com hallamos este fragmento de una nota policial.

“Soñó que volaba”

“Su frente empapada de sudor le recordó que había soñado algo estremecedor, pero por mucho que intentaba no podía recordar con precisión aquél sueño. Laura todavía dormía mientras su cuerpo desnudo reflejaba las luces del sol que salía desde un horizonte de fervores ansiosos penetrando por la persiana. Una imagen del sueño, sin embargo, repercutía en la mente de Juan; algo como alas golpeteando una y otra vez sobre su frente, molestándolo un poco…pero nada más.
Ya no intentaba recordarlo cuando preparaba su mate amargo y recalentaba algo de pan, para untarle la manteca, que cada día es más cara, como dicen en la radio. “Cuánta razón tiene Magdalena” pensó Juan y recordó poner su programa. Más de lo mismo, pensó, y se alejó hasta el baño a orinar y lavarse los dientes y la cara. No se asombró al ver que en el espejo su imagen no aparecía. “quién sabe si todavía no estoy soñando” pensaba, pero poco a poco y en ese mismo momento recordó todo su sueño; una sacudida brutal lo estremeció de pronto y un sudor frio lo recorrió. Ya no podía respirar. Sólo pudo llegar hasta el balcón, abrirlo, respirar hondo y hundirse en el pavimento de la calle Colón mientras soñaba que voló.
Juan Artime, de 38 años, oriundo de nuestra ciudad dejó de existir en el Hospital Pirovano a las diez y quince de la mañana.
Sus restos serán incinerados esta misma tarde.”
( A diferencia de todos los medios que publicaron fotos amarillistas en esta noticia, estos muchachos le pidieron a un amigo ilustrador que les dibuje una paloma en pleno vuelo).